Eigentlich sitze ich hier, um den Reflexionsbeitrag zu Staffel 4 zu schreiben. Das Arbeitsblatt liegt schon als leeres Dokument bereit, Cursor blinkt.

Ich habe drei Anläufe gemacht. Der erste: ein paar Sätze über die Unverfügbarkeit der Liebe, gelöscht. Der zweite: Sinnieren über Sex im Alter, auch gleich wieder gelöscht. Beim dritten Versuch habe ich sogar aufgeräumt, bevor ich anfing – Schreibtisch geleert, Grandelwasser hergerichtet, Handy ins Schlafzimmer verbannt. Diesmal ging es um Nähe, die kommt und geht, wie sie will.

Und jedes Mal beim Wiederlesen der gleiche Effekt: als würde ich Marie eine Gebrauchsanweisung mitgeben wollen. Nachträglich. Für etwas, das gerade dadurch entstanden ist, dass niemand eine Gebrauchsanweisung hatte. Ich musste mir eingestehen: es geht nicht.

Also lasse ich es diesmal.

Kein Arbeitsblatt zu Staffel 4. Kein Impuls, keine Übung, keine fünf Fragen zum Nachdenken. Der Sommer ist da, das Loch, in das man auch mal nichts hineinlegt. Kairos selbst hält sich ja auch nicht an einen Redaktionsplan.

Demnächst geht es weiter. Die Ideen für Staffel 5 nehme ich mit in die Sommerferien.

Habt eine gute Zeit.

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EPISODE 12 | STAFFEL 4

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Nach unserem Abend im Le Bousquerey hatte ich nichts mehr von Rainer gehört. Auch ich hatte mich nicht mehr bei ihm gemeldet.

Wollte er? Wollte er nicht?

Ein Tag verging. Noch einer. Und noch einer.
Ich konnte an nichts anderes mehr denken. Dabei hatte Eros mich gewarnt: kurze Halbwertszeit, erhoffe dir nicht allzu viel. Und Kairos, dem hatte ich zwar die Aussicht auf ein Wiedersehen abgerungen, aber völlig sicher sein, das konnte man bei dem nie.

Die Wochen zogen sich. Ich spürte, wie sich in mir die Enttäuschung einschlich.

Dann ein Mail. Von Rainer. Ob ich mit ihm ein Wochenende in Wien verbringen wolle. Im Grand Ferdinand. Eines müsse ich ihm jedoch versprechen: keine Ausstellung, kein Theater, keine Stadtführung. „Du kennst mich ja“, schrieb er.

Wien, Hauptbahnhof. Ich nehme die Straßenbahn Linie D zum Hotel. Durchs Fenster sehe ich für einen Augenblick eine Gestalt in schwarzer Jacke und schwarzer Wollmütze. Kairos?

Rainer ist schon einen Tag zuvor angereist. Wir treffen uns in der Lobby. „Hallo.“ Ein Kuss auf die Wange. Nicht zu nah. Nicht zu lange. Im Aufzug treffen sich unsere Blicke im Spiegel. Wir lächeln uns an.

Rainer schließt die Tür auf, geht als erster hinein, hält mir die Tür auf. Eine Suite in grau, silber und weiß. Ich hatte Rainer schon damals als großzügig erlebt, aber so luxuriös kenne ich ihn nicht. Er bemerkt meinen fragenden Blick. „Family and friends“, meint er lakonisch. Er kennt immer jemanden.

Ich stelle meine Reisetasche ab.

Wir beschließen, spazieren zu gehen. Es sind nicht viele Menschen im Stadtpark unterwegs. Die Wege wirken weiter als sonst, das Knirschen des Kieses lauter, das Licht klarer. Unsere Schritte finden schnell ein gemeinsames Maß.

„Wie geht es Daniel?“, frage ich.

„Gut“, sagt er. „Er hat sein Studium durchgezogen, sogar noch promoviert. Jetzt lebt er in Berlin und arbeitet als Politikberater.“

„Und ihr? Wie geht es euch miteinander?“

„Mittlerweile sehr gut.“ Er sagt es ruhig. Und nach einem kurzen Zögern. „Und seinen Partner mag ich auch.“ Ich warte, aber mehr kommt nicht. Das Schweigen zwischen uns fühlt sich gut an. Vertraut. Die Sonne scheint. Meine Beine hüpfen den Kiesweg entlang. Rainer lacht aus vollem Hals: „Marie, bist du immer noch auf der Echternacher Springprozession unterwegs?“ Ich lache ebenfalls und springe die so vertraute Sprungfolge: Drei Schritte vor, zwei zurück, abwechselnd nach links und rechts. Rainer schüttelt lachend den Kopf.

Wenige Minuten später sind wir aus dem Stadtpark raus, ich steuere das Café Sperl an.

Drinnen ist es warm und gedämpft. Holz, Spiegel, Samt. Es riecht nach Kaffee und nach etwas Altem, das gut gepflegt ist. Wir setzen uns an einen kleinen Tisch am Fenster. Zwei Kaffee. Ein Stück Esterhazy-Schnitte für die Dame, einen Cognac für den Herrn.

In der Mitte des Raumes ein Billardtisch. „Dürfen wir spielen?“, frage ich den Kellner. Er lächelt und räumt die Zeitungen vom Tisch.

Rainer hatte mir Billard beigebracht. Damals, vor fast dreißig Jahren.

Wir umkreisen den Tisch. Er geht langsam um die Kugeln herum, kalkuliert, beugt sich vor. Sein erster Stoß. Die Kugel läuft, trifft, fällt.

Dann ich. Die Kugel läuft ruhig über das Feld, zögert einen Moment am Rand – und fällt.
Na also. Rainer legt den Queue hin und kommt zu mir rüber. Zieht mich für einen Moment ganz fest an sich heran. Lässt wieder los. „Verlernt hast du offensichtlich nichts.“ Über eine Stunde spielen wir miteinander. Lachen viel. Streiten uns halbherzig über die Regeln. Und machen uns dann auf den Weg zurück ins Hotel.

Früher Abend. Ich sitze in der Hotellobby. Rainer ist noch auf dem Zimmer.

Mein Handy klingelt. Auf dem Display erscheint die Nummer des Pflegeheims, in dem meine Mutter lebt. Ich starre auf das Gerät in meiner Hand.

Wenn das Pflegeheim am Wochenende anruft, dann bedeutet das nichts Gutes. Wenn ich rangehe und es ist etwas passiert mit Mama, muss ich abreisen. Heute noch. Wien wäre vorbei. Alles wäre vorbei. Soll ich vielleicht – doch da habe ich den Anruf bereits angenommen. Mama ist dran. „Hallo Mariechen, hier ist die Mama. Ich wollte dir nur sagen, der Akku von meinem Handy ist kaputt, und mein Telefon leer. Und ich dachte, wenn du mich anrufst und ich nicht drangehe, machst du dir Sorgen. Darum habe ich Gisela gefragt, ob ich das Stationstelefon benutzen darf, um dich kurz zu informieren.“

Überschwänglich und ein wenig hysterisch bedanke ich mich bei der Mama. Wir plaudern kurz. Dann lege ich auf. Lehne mich zurück. Stecke das Handy weg.

Kleine Lustblasen wirbeln in meinem Bauch.

Für den Abend hat Rainer einen Tisch im Meissl & Schadn reserviert. Wir brauchen nicht lange für unsere Bestellung. Wiener Schnitzel, Kartoffelsalat, dazu ein Ottakringer Helles. Wir reden, erzählen uns aus unserem Leben. Wir halten es leicht.

Das Essen kommt.

Rainer nimmt einen Bissen, verzieht das Gesicht. Er dreht das Schnitzel um. Es ist von unten ziemlich angebrannt.

Ich halte kurz die Luft an. Früher hatte er bei so etwas immer ein riesiges Theater gemacht. Da war uns schon so manch schöner Abend gecrasht. Rainer legt die Gabel hin. Ruft den Ober. Zeigt ihm freundlich das Malheur. Der bittet um Entschuldigung, kündigt ein neues Schnitzel an. In der Zwischenzeit kommt ein frischer Teller – und wir teilen uns meins. Dann teilen wir uns seins.

Zum Abschluss wählen wir Powidltascherl. Der Ober fragt, ob wir zwei Portionen möchten. Wir schauen uns kurz an. Eine reicht. Zwei Löffel.

Die Tascherl kommen heiß, der Mohn dunkel und süß, ein bisschen Zimt. Wir essen langsam. Ich schaue Rainer an. Ob wir wohl – na ja. Wir werden es sehen. Genüsslich schiebe ich mir noch einen Löffel in den Mund.

Die Tür zur Suite fällt ins Schloss.

Rainer hängt sein Jacket auf den Bügel. Dann die Hose, sorgfältig gefaltet. Das Poloshirt. Die Schuhe, nebeneinander hingestellt. Dann verschwindet er im Bad. Ich sitze im Sessel. Schaue auf das große Ornament über dem Bett. Denke: Hoffentlich hat Eros das richtige Serum genommen.

Rainer kommt zurück und zieht mich aus dem Sessel hoch. Er sagt nichts. Langsam zieht er mir die lange Kette vom Hals. Dann die Ohrringe. Die Armbänder. Die Uhr. Ich hoffe, er hat einen Plan, ich jedenfalls habe keinen.

Oh.

Irgendwann, viel später, löse ich mich ein wenig, schaue ihn an und sage lachend:

„Hast offensichtlich nichts verlernt.“

„Na, Gott sei Dank“, antwortet er trocken – und zieht mich wieder zu sich heran.

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EPISODE 11 | STAFFEL 4

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Ich sitze in meinem Wohnzimmer, höre Leonard Cohen und stöbere in meiner Kiste mit alten Fotos. Es klingelt. Es ist Freitagabend – wer wird da noch etwas von mir wollen?

„Ja bitte?“, spreche ich in die Gegensprechanlage.

„Hallo Marie, ich bin’s.“ Ah, mein Freund Kairos. Ich lächle. „Und ich bin auch dabei. Eros.“ Ich muss lachen. Drücke den Türöffner, flitze in die Küche und fische drei Flaschen Lammsbräu aus dem Kühlschrank. Und dann stehen die beiden da. Kairos, wie meist ganz in schwarz: Biker boots, baggy Jeans, einen weiten Pulli. Wollmütze, unter der vorne seine Haartolle hervorlugt.

Eros. Blonde Locken, blaue Augen, schmale Figur. Helle Chinos, schlichter blauer Pullover, Loafers an den Füßen. Auf dem Rücken seinen Köcher mit Pfeilen, in der Hand seinen Bogen.

Brav ziehen die beiden ihre Schuhe aus, nehmen auf der Chaiselongue Platz und schnappen sich ein Bier. Die Verschlüsse ploppen, wir stoßen an. Was die beiden wohl zu mir führt?

„Na, Marie, haben wir das nicht toll gemacht?“, strahlt mich Kairos an.

„Was toll gemacht?“, frage ich, obwohl ich genau weiß, worauf er hinauswill. Vor sechs Wochen hatte ich ein Mail erhalten. Von Rainer. Mit dem ich vor über dreißig Jahren ein Jahr lang in einer Amour fou gelebt hatte. Er sei demnächst in meiner Stadt. Ob ich ihn wiedersehen wolle. Ich wollte. Und so verabredeten wir uns im Le Bousquerey.

„Na, das mit Rainer“ sagt Kairos. Ich proste den beiden grinsend zu: „Ja, das habt ihr beide gut gemacht. Vielen Dank.“

Die beiden knuffen sich kichernd. „Weißt du eigentlich, wie schwer das war, in dem vollen Restaurant mit den Pfeilen genau zu treffen? Beinahe hätte ich den Kellner erwischt“, brüstet sich Eros.

Ich erinnere mich genau an den Abend. Wie ich das Lokal betrat und er dort saß.

Alt war er geworden. Und schmal. Mein Gott – fast dreißig Jahre waren vergangen.

Aber immer noch: Das Aufblitzen seiner Augen. Die Art, wie er den Kopf zur Seite neigte. Seine Stimme, seine Sprachmelodie. Wie er lachte.

Wir redeten stundenlang. Er sagte mir, wie sehr ihn das damals getroffen hatte – mein Weggehen, und vor allem, die Art und Weise, wie ich es getan hatte. Ich sagte ihm, dass es mir leid täte. Nicht das Weggehen selbst. Aber den Schmerz, den ich ihm damit bereitet hatte. Er schaute mich an: „Das ist schön, dass du das sagst.“

Nach dem Dessert wussten wir nicht so recht, wie es weitergehen sollte. Die Frage hing zwischen uns.

Dann standen wir draußen. War das nicht genau der Moment?

„Ich möchte dich wiedersehen“, hörte ich mich sagen. Und damit war er auch schon vorbei, der Moment.

Kairos reißt mich aus meinen Gedanken. „Wir müssen los“. Mit diesen Worten erhebt er sich von der Couch. Mich ergreift Panik. Was, wenn das alles schon wieder vorbei wäre? Bevor es richtig angefangen hätte.

Eros hat sich ebenfalls erhoben. Fragend schaue ich die beiden an: „Werde ich Rainer wiedersehen?“

Eros schaut mich an. „Marie, ich habe beim letzten Mal für die Pfeilspitze ein Serum mit einer recht kurzen Halbwertszeit verwendet. Erhoffe dir also nicht allzu viel.“

„Warum?“ Mehr fällt mir nicht ein.

Eros kichert. „Ach, Marie, ein starkes Serum wäre doch sterbenslangweilig. Wo bleibt denn da der Spaß?“

Stumm begleite ich die beiden in den Flur. Kairos bückt sich, um seine Stiefel anzuziehen.

Das ist meine Gelegenheit. Blitzschnell packe ich ihn von hinten an seinem Schopf – ziehe ihn zu mir hoch: „Einmal noch. Hörst du Kairos. Einmal noch. Bitte.“

Kairos schreit und lacht zugleich. „Au, du tust mir weh. Ist schon gut, Marie. Du bekommst noch einen weiteren Augenblick.“ Ich lasse ihn los.

Dann sind beide fort. Ich räume die leeren Bierflaschen weg.

Drehe Leonard Cohen laut auf.

Dann wird es still.

Ich warte.

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EPISODE 10 | STAFFEL 4

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Nein, sie war nicht verliebt.
Oder doch?
Er war ein alter Mann geworden. Und sie eine alte Frau.
Natürlich war sie nicht verliebt.

Oder doch?
Seine Stimme – wie früher.
Natürlich war sie nicht verliebt.
Sein Lächeln – wie früher.

Seine Stimme – wie früher.
Selbst sein Duft – Zino von Davidoff – wie früher.
Sein Lächeln – wie früher.
Ob sie noch mit reinkommen wolle, hatte er gefragt.

Selbst sein Duft – Zino von Davidoff – wie früher.
Nein, sie war nicht verliebt.
Ob sie noch mit reinkommen wolle, hatte er gefragt.
Oder doch?

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Die Zeit, die zählt – Reflexion

Zwei Folgen lang war Bertram für uns auf dem Olymp. Davor hatte Marie ihm in seinem Podcast von Kairos erzählt – und ihn kurzerhand zu einem Afterwork auf den Olymp eingeladen. Es folgten ein Interview mit Kairos selbst, dann ein Gespräch mit gleich vier Göttern über das, was es heißt, endlich zu sein.

Eine Stunde Langeweile, eine Stunde Abschied, eine Stunde Liebesspiel – für Chronos sind das gleich lange Stunden. Kairos selbst kennt keine Zeiträume. Er kennt nur den einen Moment, den günstigen Augenblick, den es zu ergreifen gilt, schnell und mutig. Wer zögert, hat ihn schon verpasst.

Im Gespräch mit den anderen Göttern sagt Kairos: „Ohne euer Ende bin ich bedeutungslos.“ Gäbe es immer ein Morgen, müsste niemand heute etwas ergreifen. Es wäre immer Zeit. Erst weil unsere Zeit zu Ende geht, wird der einzelne Augenblick überhaupt etwas wert.

Das heißt nicht, dass wir jetzt alles hektisch ergreifen sollen. Im Gegenteil. Kairos kommt in den Zwischenräumen – in der unverplanten Stunde, dem Spaziergang ohne Ziel, dem Gespräch ohne Termin. Wer dicht verplant ist, lässt ihm keinen Platz.

Wie erkennen wir solche Kairos-Momente – und wie ergreifen wir sie?

Erkennen, was zählt

Nicht jede Stunde wiegt gleich schwer. Manche Momente bedeuten etwas: eine Entscheidung, die alles in eine andere Richtung lenkt. Eine Begegnung, die uns berührt, ohne dass wir sagen könnten, warum. Das schlichte Gefühl, gerade richtig lebendig zu sein. Solche Momente erkennt man oft erst im Rückblick.

Den Moment nicht verstreichen lassen

„Wer wartet, bis eine Gelegenheit sich als offensichtlich erweist, wartet zu lange“, sagt Kairos im Interview mit Bertram. Manche Gelegenheiten zeigen sich nur halb, nur kurz, nur unsicher. Wer auf Gewissheit wartet, wartet oft zu lange.

Anfangen, ohne sicher zu sein

Sicherheit gibt es selten, bevor man anfängt. Kairos schenkt den Moment – ob wir ihn ergreifen, bleibt unsere Sache.

Wenn du das auf dein eigenes Leben übertragen möchtest, findest du im Arbeitsblatt zu Staffel 3 Raum dafür.

Arbeitsblatt Staffel- herunterladen

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EPISODE 9 | STAFFEL 3

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Ich bin Bertram, Host des Podcasts »Gelassen älter werden«. Ich spreche mit Menschen über das Älterwerden. In der letzten Episode habe ich Kairos interviewt. Und jetzt haben mich die Götter zu sich eingeladen. Sie haben Fragen an mich über die Endlichkeit der Menschen – und darüber, was sie mit ihnen macht.

Marie und ich betreten gemeinsam den Raum. Der ist kleiner als ich erwartet hatte. Ein paar Sessel, mehrere niedrige Tische, Wein. Die vier Gestalten erkenne ich;  Marie hatte sie mir beschrieben. Sie jetzt tatsächlich zu sehen, ist aber etwas ganz anderes. Athene in der Mitte, die Eule auf der Schulter. Neben ihr Chronos mit langem Bart, das Stundenglas in der rechten Hand, an der anderen das neueste Modell einer Smartwatch. Psyche ihm gegenüber. Kairos daneben, die Fersenflügel angelegt. Zwei Sessel sind noch frei. Marie und ich setzen uns.

Ich bin gespannt. Kein Aufnahmegerät, kein Mikrofon. Vier Götter, Marie und ich.

Athene lehnt sich vor. „Bevor wir anfangen – Thanatos lässt sich entschuldigen. Er kann heute nicht dabei sein.“ Marie beugt sich zu mir und flüstert: „Thanatos. Der Tod. Niemand setzt sich gerne mit ihm an einen Tisch. Selbst die Götter nicht.“ Ich nicke, ein Diener schenkt mir Wein ein.

Athene wendet sich an Marie und mich. „Wir haben eine Frage. Wir Götter sind unsterblich. Wir altern nicht. Eigentlich finden wir das wunderbar. Besonders Aphrodite, deren Schönheit niemals verblüht.“ Ein kurzes Lächeln. „Wir anderen fragen uns manchmal, ob uns das etwas kostet.“ Ihr Blick ist direkt. „Wie ist das, wirklich, zu wissen, dass die Zeit endet?“

Ich überlege einen Moment. „Natürlich wissen wir, dass wir sterblich sind. Aber wir tun so, als würden wir ewig leben. Wir planen, richten uns ein, schieben auf. Folgen einfach dem Lauf der Zeit.“

Athene wendet sich an Chronos und fragt ihn: „Chronos, die Menschen folgen dir wie keinem anderen. Wie hast du das gemacht?“ Er antwortet: „Ich wollte den Menschen etwas Gutes tun. Struktur. Rhythmus. Schenkte ihnen den Kalender. Die Uhr.“ Er dreht das Stundenglas in den Händen. „Den Rest haben sie selbst gemacht.“

Psyche blickt von ihrem Teller auf: „Als ich noch sterblich war, haben die Menschen noch  nicht so gelebt. Jede Stunde vollgepackt, jeden Tag optimiert.“ Sie schüttelt leicht den Kopf. „Das ist neu.“ Chronos zuckt mit den Achseln. Ihm scheint das egal zu sein.

Athene: „Und ihr denkt nie daran, dass es bald mit Euch aus ist?“ Ich überlege: „Doch natürlich. Ein einziger Satz, eine unerwartete Nachricht. Plötzlich steht sie wie aus Nichts da: die eigene Vergänglichkeit. Weil zum Beispiel ein Angehöriger überraschend verstorben ist. Weil man einen schweren Unfall hatte. Oder weil man krank geworden ist.“

Athene fragt: „Wann war das bei dir der Fall, Bertram?“

Ich erinnere mich: An das Sterben meines Vaters, natürlich. Aber es taucht auch eine andere Erinnerung. Eine aus meiner Kindheit. Stockend beginne ich zu erzählen:

„Ich war elf. Und ich erinnere mich daran, wie ich dort stehe und nicht verstehe, was ich sehe. Dietmar, mein 7jähriger Bruder liegt da, und ich habe nur gedacht, dass das nicht möglich ist. Dass er gleich wieder aufsteht. Aber er ist nicht aufgestanden.“

Ich nehme einen Schluck Wein. Schaue auf den Tisch.

Psyche stellt ihren Teller beiseite und legt eine Hand auf meinen Arm. „So etwas bleibt nicht ohne Spur“, sagt sie leise. Ich nicke, aber ich weiß nicht genau, warum.

„Ich kenne beide Zustände“, sagt sie. „Ich war sterblich. Jetzt bin ich es nicht mehr. Ich erinnere mich noch an dieses Gefühl – dass nicht alles geht, dass man wählen muss. Aber ich habe damals, als ich mich in Eros verliebte, darüber nicht viel nachgedacht. Ich wollte bei Eros sein. Für immer. Das war alles.“

Sie schaut durch die offene Terrassentür nach draußen. „Erst später habe ich verstanden, was ich dafür aufgegeben habe. Die Liebe war der Gewinn. Aber dieses Gefühl, dass jeder Tag zählt, weil er nicht selbstverständlich ist – das fehlt mir manchmal.“

Kurze Stille.

Kairos, der die ganze Zeit mit den Fersenflügeln gewippt hat, steht auf. „Eines verstehe ich nicht. Ihr wisst, dass jeder Tag zählt. Und trotzdem – ihr schiebt euer Leben auf. Verschiebt es immer auf später. Immer auf morgen. Wie geht das zusammen?“

„Weil der Gedanke zu groß ist“, sage ich. „Wenn man jeden Morgen wirklich fühlen würde, dass alles endlich ist, könnte man vielleicht nicht mehr leben.“​

Kairos runzelt die Stirn. Fährt sich mit einer Hand durch seine Tolle. Nimmt einen Schluck.

Ich schaue ihn an. „Du schenkst den Menschen den günstigen Augenblick. Aber was wäre der – wenn die Menschen ewig Zeit hätten?“​

Kairos denkt nach.

„Dann“, sagt er, „wäre der Augenblick –  nichts.“ Eine Pause. „Kein Mensch müsste ihn ergreifen. Es gäbe immer ein Später. Immer morgen.“​ Er schweigt einen Moment. Dann: „Ohne euer Ende bin ich bedeutungslos.“​

Marie beugt sich zu mir rüber: „Verstehst du jetzt?“

Dann richtet sie sich auf. „Ich habe so oft gedacht: der Zug ist abgefahren. Und dann habe ich mich doch noch getraut. Abitur auf dem zweiten Bildungsweg. Mit Mitte 40 zum ersten Mal auf einem Pferd gesessen. Master in Philosophie mit 60.“ Sie hält kurz inne. „Und ich fange immer wieder neu an.“

Chronos nickt kurz. Psyche lächelt. Kairos hebt sein Glas. Ich habe noch eine Frage an die Götter. Traue mich nicht. Aber wenn nicht jetzt, wann dann?

„Beneidet ihr uns um unsere Endlichkeit?“

Athene fährt mit dem Finger über den Rand ihres Helms. „Manchmal.“​

Alle schauen sie an.

„Ich habe gedacht, ihr verdrängt die Endlichkeit, weil ihr schwach seid. Aber das stimmt nicht.“
Sie schaut uns an.
„Ihr verdrängt sie, weil ihr sonst nicht leben könntet.“
Sie fährt langsam fort.
„Und wenn sie euch bewusst wird, verändert sie alles.“

Dann hebt Athene ihr Glas. „Lassen wir es für heute genug sein. Bertram und Marie, herzlichen Dank für Euren Besuch. Ihr Menschen, ihr seid schon komische Wesen.“ Eine kurze Pause. „Eine letzte Frage habe ich noch: Habt ihr Angst vor dem Sterben?“

„Ja“, sagt Marie.

„Nein“, sage ich gleichzeitig.

Wir schauen uns an. Dann lachen wir beide.

Chronos dreht das Stundenglas um. Kommentarlos. Als wäre das Antwort genug.

Kurze Zeit später setzt Pegasus mich wieder auf der Wiese bei Marburg ab. Was für ein Abend! Morgen schneide ich den Podcast mit Kairos. Und schreibe mit Marie unseren Blog. Ich bin gespannt, was daraus wird.

Der Beitrag 9. Endlich erschien zuerst auf Philosophische Praxis & Storycoaching.

EPISODE 8 | STAFFEL 3

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Hallo, ich bin Bertram, host des podcasts »Gelassen älter werden«. Ich spreche mit Menschen über das Älterwerden. Mit Psycholog:innen, Philosoph:innen, sogar schon mit einem Mönch. Und jetzt packe ich mein Equipment zusammen und fliege zum Olymp.

Marie hatte das so beiläufig gesagt, als würde man eben mal in die Stadt fahren: „Komm doch mit zu einem After-Work-Abend auf den Olymp. Kairos wird sich freuen.“ Ich hatte halbherzig gelacht. Dann war die Einladung per E-Mail gekommen – mit Uhrzeit, einer kurzen Wegbeschreibung und dem Hinweis: »Bitte pünktlich sein. Pegasus wartet nicht.«

Ich stehe also auf einer freien Wiese am Stadtrand und warte. Auf ein geflügeltes Pferd. Unglaublich. Da landet Pegasus mit einer Eleganz, die ich nicht erwartet hätte. Die Hufe kaum hörbar auf dem feuchten Gras. Marie sitzt auf seinem Rücken, winkt mir zu. „Steig auf“, sagt sie. „Und halt dich gut fest.“

Der Aufstieg ist wunderbar. Die Luft ist angenehm warm, die Sonnenstrahlen tanzen auf den Wolken unter uns. Ich sitze hinter Marie und halte meine Tasche gut fest. Unter uns schrumpfen die Dächer von Marburg zu Spielzeug.

Der Olymp erscheint aus dem Nichts. Ich schaue. Und schaue nochmal. Auf halber Höhe ein Gebäude wie im Märchen. Marmor, Gold, Licht, das aus keiner erkennbaren Quelle kommt.

Pegasus setzt uns ab. Marie führt mich durch das leere Vestibül, polierter Boden, Öllampen, irgendwo Lyraklänge und flüstert: „Kairos wartet in einem der Seitenräume. Ich lasse euch allein.“ Dann ist sie weg. Ich atme einmal durch, richte mein Equipment und gehe auf die Tür zu.“

Nach dem Gold und dem Marmor draußen hätte ich hier – keine Ahnung – Säulen erwartet. Vielleicht einen Thron. Stattdessen: zwei Stühle, ein Tisch. Kein Schmuck, kein Licht ohne Quelle. Fast wie ein gutes Interviewstudio.

Kairos steht am Fenster, schwarze Hose, weites weißes Hemd. Über der Stirn fällt ihm eine markante Tolle ins Gesicht. Marie hatte sie einmal erwähnt. Jetzt verstehe ich warum. Kairos ist barfuß. Ich bemerke kleinen Flügel an seinen Fersen. Sie bewegen sich leicht, als würde er gleich losfliegen.

Er dreht sich um und streckt mir die Hand entgegen. „Bertram. Herzlich Willkommen. Marie hat schon von dir erzählt.“ Sein Händedruck ist fest, sein Blick direkt. Die Art von Blick, die einem das Gefühl gibt, vollständig gesehen zu werden, und das in weniger als einer Sekunde. Einen Moment lang weiß ich nicht, wohin mit mir. Dann ist es vorbei, und wir sitzen einfach da.

Ich packe mein Equipment aus, richte mein Mikrofon und räuspere mich. „Darf ich aufnehmen?“ Er lacht leise. „Ich bin der Gott des Augenblicks, Bertram. Keine Ahnung, ob sich meine Stimme konservieren lässt.“

Ich drücke trotzdem auf Aufnahme. Wo fange ich jetzt bloß an mit meinem Interview?

„Kairos, du wirst auch der Gott der qualitativen Zeit genannt. Was verstehst du darunter? Und was unterscheidet deinen Moment von dem, was Chronos misst?“

Kairos antwortet mit einem breiten Lächeln: „Du sagst es: Chronos misst. Das ist sein Wesen. Aber weißt du: Chronos misst alles gleich, eine Stunde ist eine Stunde. Eine Stunde Langeweile ist für ihn dasselbe wie eine Stunde, in der jemand auf das Ergebnis einer Operation seiner Liebsten wartet oder eine Stunde Liebesspiel. Dabei sind das doch große Unterschiede.“

Ich nicke. Ja, das kenne ich nur zu gut. Mir fällt sofort die Stunde ein, in der mein Vater mich anrief und sagte, dass es Zeit sei zu gehen. Diese Stunde dehnte sich in mir aus wie ein ganzer Lebensabschnitt. Und zugleich vergingen seine letzten Tage, unser Gehen um den See, unser Lachen, unsere Umarmungen, viel zu schnell.

Kairos fährt fort: „Ich bin kein Taktgeber. Ich lebe nicht in Zeiträumen. Ich lebe im Moment. Ich schenke Euch Menschen den günstigen Augenblick. Aber Ihr müsst schnell sein. Und mutig. Wer wartet, bis eine Gelegenheit sich als offensichtlich erweist, wartet zu lange.“

Ich muss innerlich lachen. „Die Gelegenheit beim Schopfe packen“. Diese alte Metapher – und jetzt sitze ich ihrem Ursprung gegenüber. Ich schaue auf seine Tolle. Natürlich. Man muss ihn schnell fassen.  Wer ihn ziehen lässt, hat nichts mehr, woran er ihn fassen könnte. Und das Rasiermesser, das er in alten Darstellungen hält – jetzt begreife ich das auch: „Auf Messers Schneide.“ Der Moment ist schmal. Messerscharf. Er duldet kein Zögern.

„An Marie scheinst du ja einen Narren gefressen zu haben.“ sage ich. Kairos gluckst. „Ja, das bildet sie sich zumindest ein. Aber ich führe keine exklusiven Beziehungen. Ich bin für alle Menschen da. Wenn sie denn nur wollen.“

Ich merke, dass ich aufatme. Ich hatte Marie beneidet um diese Nähe zu jemandem, der einem göttliche Momente schenkt. Aber Kairos gehört nicht Marie. Er gehört niemandem. Er verschenkt seine Gunst an jeden, der offen genug ist, sie anzunehmen.

„Woran liegt es denn, dass dich so wenige Menschen kennen?“ frage ich ihn.

Kairos antwortet ohne zu zögern: „Planung, Planung. Zu viel Planung. Nicht weil Planung schlecht wäre, Athene plant zum Beispiel hervorragend, und ich schätze sie aufrichtig. Aber Menschen planen so dicht, dass für mich kein Raum mehr bleibt. Ich benötige Lücken. Pausen. Die unverplante Stunde, den Spaziergang ohne Ziel, das Gespräch, das keinen Termin hat.“

Ich verstehe. Kairos-Momente ereignen sich meist in den Zwischenräumen. In meinem Buch beschreibe ich genau solche Zwischenräume: einen Spaziergang um den See, diese absichtslosen Wegstücke, in denen plötzlich etwas in mir antwortet. Oft beginnt dort meine eigentliche Selbstwirksamkeit.

Kairos lehnt sich zurück, überlegt einen Moment: „Die meisten Menschen verpassen mich, weil sie entweder zu ungeduldig sind, mich erzwingen wollen, oder weil sie zu passiv sind, sie lassen mich vorbeiziehen.“

„Gibt es Rituale, die helfen, dir zu begegnen?“

Kairos überlegt: „Stille. Einfach mal nichts tun. Einfach da zu sein. Manche Menschen nennen das Langeweile und fürchten sie. Ich nenne es Empfangsbereitschaft.“

Er pausiert. Und fährt dann fort: „Neugier kultivieren. Wer nicht neugierig ist, sieht mich nicht. Ich komme immer als Überraschung.“

Ich erkenne mich eher im Ungeduldigen wieder. Der Macher in mir will planen, ordnen, Lösungen finden. Erst im Übergang in den Ruhestand habe ich gelernt, dass manche Augenblicke wachsen dürfen, bevor ich sie begreife.

„Letzte Frage: Was würdest du Menschen sagen, die dich und die anderen Götter, dieses ganze Olymp-Universum für Unsinn halten?“

Kairos hebt eine Augenbraue. Dann steht er auf, tritt ans Fenster und schaut in die Wolken.

„Ich würde sagen: Wenn du beim Lesen einer dieser Geschichten auch nur einmal gedacht hast: Wann habe ich zuletzt einen Moment wirklich ergriffen? Dann war ich in diesem Moment bei Ihnen. Nenne es Metapher, Gott oder innere Stimme. Der Effekt ist derselbe.“

Er wendet sich um. „Und jetzt“, sagt er, „sollten wir zu den anderen gehen. Die Party hat bereits begonnen. Und Chronos ist schon ungeduldig.“

Ich drücke auf „Stop“. Draußen, irgendwo hinter dieser Tür, warten die Götter auf mich. Ich glaube, ich bin bereit.

Der Beitrag 8. Auf Messers Schneide erschien zuerst auf Philosophische Praxis & Storycoaching.

EPISODE 7 | STAFFEL 3

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„Wie habt ihr euch eigentlich kennengelernt?“

Bertram Kasper sitzt mir in seinem Studio gegenüber. Er hostet den Podcast »Gelassen älter werden« und hat mich zu sich eingeladen. Wir wollen besprechen, wie wir das Älterwerden mithilfe einer neuen Perspektive auf die Zeit gestalten können.

Anfangs erzähle ich ihm vom griechischen Gott Chronos – dem Gott der linearen, unerbittlich verrinnenden Zeit – und von seinem Gegenspieler Kairos, dem Gott des rechten Augenblicks, der qualitativen Zeit, die wir ergreifen und nutzen müssen. Dabei berichte ich ihm auch von meiner ganz besonderen Beziehung zu Kairos.

Bertram lauscht meinen Ausführungen mit einer Mischung aus Faszination und leichter Skepsis. Ich spüre, dass er nicht so richtig weiß, wie er meine Geschichte einordnen soll. Aber er scheint Gefallen an ihr zu finden. Wie es denn zu meiner Begegnung mit Kairos gekommen sei, will er wissen.

„Wir haben uns über ein Dating-Portal kennengelernt“, beginne ich. „ich erinnere mich noch gut an unser erstes Treffen – damals hatte ich keine Ahnung, mit wem ich es zu tun hatte. Für mich war er nur ein interessanter Mann mit einer etwas mysteriösen Ausstrahlung. Dass er ein Gott war, sollte ich erst viel später herausfinden.“

Getroffen hatten wir uns im Restaurant Kulisse in den Münchner Kammerspielen. Kairos war mittelgroß und sein markantes Gesicht schien zeitlos zu sein. Gekleidet war er ganz in Schwarz, mit Biker-Boots und einem weiten Pulli. Unter seiner schwarzen Mütze kringelten sich vorne am Kopf ein paar Haarsträhnen. Etwas irritierte mich, dass er seine schwarze Wollmütze den ganzen Abend nicht abnahm. Was für ein seltsamer Mann, dachte ich.

Bertram ist ganz Ohr. „Und dann?“

Ich fahre fort. „Wir bestellten unseren Wein und begannen uns zu unterhalten. Er erzählte mir von Menschen, denen sich eine Möglichkeit aufgetan hatte, und die diese mutig ergriffen hatten. Und von einer Frau. Die jahrelang sagte: ‚Das Beste kommt noch.‘ Die Gelegenheiten kamen. Und gingen. Bis sie irgendwann nicht mehr kamen.“

Ich erzähle Bertram, wie ich jegliches Zeitgefühl verloren hatte und wir beinahe aus dem Lokal gekehrt wurden.

„Kairos begleitete mich zur U-Bahn. ‚Wie kommst du denn nach Hause?‘, fragte ich ihn am Bahnsteig. Er grinste mich an und antwortete ganz lässig: ‚Na, ich fliege.‘ Ich weiß noch, wie ich damals gekichert habe, weil ich seine Antwort so witzig fand.“

Bertram lacht: „Das ist ja eine fantastische Geschichte! Sag, wie ist es dann weitergegangen mit euch beiden?“

„Ein paar Wochen später besuchte er mich, und er blieb, nun ja, über Nacht. Da stellte ich dann fest: Der Kerl hat tatsächlich Flügel.“

Bertram lehnt sich in seinem Stuhl zurück, ein amüsiertes Lächeln auf dem Gesicht. Nach einer kurzen Pause fragt er: „Gibt es eine Möglichkeit, diesen Kairos auch einmal persönlich kennenzulernen? Vielleicht für ein Interview in meinem Podcast?“

Ich überlege kurz und sage dann: „Komm doch mal mit zu einem After-Work-Abend auf den Olymp. Kairos wird sich bestimmt freuen, dich zu treffen.“

Der Beitrag 7. Verliebt in den Augenblick erschien zuerst auf Philosophische Praxis & Storycoaching.

Drei Folgen lang hast du Marie auf ihren Wegen der Sehnsucht begleitet – ihr Staunen, ihr Ringen, ihr Bangen. In den Episoden zeigt sich das deutlich: Marie erlebt ihre Sehnsucht zunächst als diffuse Unruhe. Erst im Kloster, in der Stille, und später im Gespräch mit den Göttern kommt sie ihr näher.

Wir Menschen sind sehnsüchtige Wesen. Sehnsucht begleitet uns ein Leben lang – im großen Glück, wenn sie sich erfüllt, und in der Traurigkeit, wenn sie unerfüllt bleibt.

Sehnsucht lässt sich nicht planen, nicht festhalten, nicht kontrollieren. Und vielleicht ist genau das das Schöne an ihr: das Schweifende, das Diffuse, die Unverfügbarkeit.

In der dritten Episode machen sich Athene und Aphrodite über die Sehnsucht der Menschen lustig und interpretieren sie als reine Bedürftigkeit oder Illusion. Ich sehe das etwas anders.

Bedürfnisse sind die Kraft, die uns ins Handeln bringt. Sehnsucht zeigt uns die Richtung.

In ihr schwingt immer ein „Du“ mit – ein Mensch, ein Ort, eine Idee. Dorthin zieht sie uns, über uns hinaus. Im Kloster schärft sich Maries Blick. Ihre Sehnsucht zeigt sich ihr als innere Bewegung: hin zu Verbundenheit, zu Liebe, zu einem Leben, das Spuren hinterlassen will.
Nicht jede Sehnsucht erfüllt sich. Auch das gehört zum Leben. Sehnsucht ist kein Problem, das gelöst werden muss, sondern eher ein Kompass, der uns zeigt, was uns im Innersten wichtig ist.

Wie können wir der Sehnsucht im Alltag Raum geben?

Schritt 1: Wahrnehmen

Spüre deine Sehnsucht. Manchmal als Ziehen im Herzen, manchmal als Bild, das immer wieder auftaucht.
Stell dir vor, sie würde sich erfüllen: Wo bist du? Wer ist bei dir? Wie fühlt sich das Leben an?

Schritt 2: Hindernisse erkennen

Geht ja doch nicht“, seufzte kürzlich eine Teilnehmerin in meinem Retreat. Wir alle kennen wohl dieses „Ja, aber …“.
Typische Hindernisse sind:

• Zweifel an uns selbst
• Rücksicht auf andere
• finanzielle Grenzen
• Gewohnheiten

Es lohnt sich, genauer hinzuschauen: Was davon ist wirklich Grenze – und was ist eher eine gedankliche Sperre?

Schritt 3: Möglichkeiten öffnen

Vielleicht gibt es kleinere Formen der Erfüllung.
Vielleicht Zwischenräume statt entweder – oder.
Vielleicht erste Experimente.

Was wäre ein möglicher erster Zugang, wenn „alles oder nichts“ keine Option wäre?

Schritt 4: Mutig in Bewegung kommen

Und dann: ein erster Schritt. Ein Gespräch. Ein Experiment. Eine neue Erfahrung.

Drei Sätze können begleiten:

• Ich probiere es einfach einmal aus.
• Ich gehe jetzt die ersten drei Schritte.
• Ich darf scheitern.

Wenn du deine eigene Sehnsucht weiter erkunden möchtest: Im Arbeitsblatt zum Selbstcoaching findest du die vier Schritte als praktische Vertiefung mit Raum für deine eigenen Antworten und nächsten Schritte.

Sehnsucht will nicht immer erfüllt werden. Aber sie will gehört werden. Wenn wir beginnen, mit ihr – und damit mit uns selbst – ins Gespräch zu kommen, wird sie zur Orientierung.
Und zeigt uns, dass unser Leben mehr Möglichkeiten bereithält, als wir im ersten Moment erkennen.

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Der Beitrag Reflexion Staffel 2 erschien zuerst auf Philosophische Praxis & Storycoaching.

EPISODE 6 | STAFFEL 2

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Ich stecke den Schlüssel in die Wohnungstür, trete ein und bleibe abrupt stehen. Der Duft von Curry hängt in der Luft, leise Ethno-Electro-Klänge fließen durch den Raum. Kairos wartet auf mich, schwarze Baggy-Jeans, Haartolle zu einem Knoten oben auf dem Kopf zusammengebunden, ein breites Lächeln.

„Liebes, ich habe ein spontanes Symposium über Sehnsucht organisiert.“

Ich lege Mantel und Tasche ab und folge ihm ins Wohnzimmer.

Auf der Ottomane sitzen Eros und ein Mann, den ich noch nie gesehen habe. Er lehnt am Rand, die Augen in die Ferne gerichtet.

„Pothos“, stellt Kairos ihn vor. „Gott des Verlangens nach dem Unerreichbaren.“

Wir begrüßen uns artig, dann geht Kairos mit mir weiter.

Die Frau am Fenster kenne ich: Aphrodite, die aus dem Schaum Geborene. Ihr spektakulär langes, goldfarbenes Haar ist zu einem lockeren Knoten gesteckt, ihr Chiton leuchtend korallenrot, weich und fließend. Ihre Schönheit ist so präsent, dass jeder Mann, der sie sieht, sofort von ihr eingenommen wird. Sie mustert mich abschätzig – eine alternde Sterbliche, uninteressant – und dreht sich gleich ab. Diese Bitch!

Neben ihr steht ein jugendlich lebendiger Mann, seine Energie sprüht förmlich aus ihm heraus. Kairos stellt ihn mir vor:
„Himeros – Gott der körperlichen Sehnsucht.“
Ich bin fasziniert, doch Kairos zieht mich weiter ans Fenster.

Ach ja, meine Freundin Athene, hoch aufgerichtet, in Rüstung und Helm, der Speer in der Ecke. Sie begrüßt mich mit einem freundlichen Nicken. Und Psyche. Psyche, die ehemalige Sterbliche, die durch ihre Liebe zu Eros und schier unvorstellbaren Prüfungen von Zeus zur Göttin erhoben wurde, umarmt mich herzlich.

Dann haucht mir Kairos einen Kuss auf die Wange.
„Ich kümmere mich mal um das Curry.“
Und schwebt in Richtung Küche.
Ich lasse mich in einen der Sessel fallen. Die Götter nehmen ihre Diskussion über die Sehnsucht wieder auf.

Himeros gestikuliert, seine Stimme sprüht Energie:
„Ich liebe es, wenn sich die Menschen von mir entzünden lassen, wenn sie brennen. Sehnsucht verschafft ihnen den nötigen Antrieb für ihr Leben.“

Athene zieht die Augenbrauen hoch.
„Ich finde, die Menschen überhöhen ihre Sehnsucht. Oft ist sie doch nur ein Schleier für ihre Bedürftigkeit.“ Ich schlucke.

Pothos wendet den Blick zum Fenster und wirft melancholisch ein:
„Die Sehnsucht deckt auf, was fehlt. Das ist für viele Menschen schmerzhaft. Sie fühlen sich verletzlich.“

Aphrodite verzieht abschätzig ihr Gesicht.
„Ach, die Menschen und ihr ewiges Sehnen. So leichtgläubig, so unbedeutend. Sie tun, was man ihnen vorgibt, und merken es nicht einmal.“

Ich bin verwirrt und blicke fragend zu Psyche.
So sicher war ich mir in meiner Sehnsucht gewesen – und jetzt? Alles nur Ausdruck unerfüllter Bedürfnisse?

Eros schüttelt leicht den Kopf, seine Stimme ruhig, aber bestimmt:
„Aphrodite, nur weil du Sehnsucht nicht kennst, brauchst du nicht so abfällig darüber zu reden. Ich weiß, was Sehnsucht ist – seit ich mich an meinem eigenen Pfeil verletzt und in Psyche verliebt habe. Deine Eifersucht hat uns damals das Leben zur Hölle gemacht. Es war die Sehnsucht, die uns die Kraft gab, all deine fiesen Prüfungen zu bestehen.“

Psyche schaut zu mir, erhebt sich von ihrer Ottomane und setzt sich in den Sessel neben mir.
Sie hat meine Verwirrung bemerkt.
„Marie, die Götter kennen Zorn, Begierde, Hochmut, Schadenfreude. Aber die menschliche Ambivalenz von Sehnsucht – ihr brennendes Verlangen nach dem Unerreichbaren, die Mischung aus Hoffnung, Enttäuschung und das Glück der Erfüllung – das kennen sie nicht. Nur ihr Menschen könnt so etwas fühlen. Lass dich nicht beirren.“

Sie reicht mir einen Zettel. Ich öffne ihn und lese:
„Was sich nach Licht sehnt, ist nicht lichtlos, denn die Sehnsucht ist schon Licht.“
– Bettina von Arnim

Ich nicke und seufze wohlig. Es war ein langes Wochenende. Ich bin erfüllt und müde.

Kairos tritt aus der Küche, einen Teller mit Curry in der Hand.
„Hier, iss erst einmal“, sagt er lächelnd. „Dann gehen wir schlafen. Morgen wartet ein neuer Tag auf dich.“

Und damit verabschieden wir uns für heute von Marie und ihren Göttern.

Der Beitrag 6. Symposium der Götter erschien zuerst auf Philosophische Praxis & Storycoaching.